У розмовах із Федорцьом здебільшого запитував я, а він відповідав. Тепер розумію, що часто ставив запитання, на які складно знайти відповідь.
Але він їх знаходив.
І набагато глибші, мудріші, ніж мої запитання.
Якось, повертаючись з похорону родича, Федорцьо повернув до мене – з вулиці крізь живопліт видно, коли пишу в дворі під яблунею.
«Чому він помер?» – запитав я механічно.
«Помер, бо вмерлося».
«Хворів?»
«Як і всі».
«На що хворів?»
«На хворобу».
«Мабуть, старий був?»
«Дозрілий», – відповів Федорцьо, піднімаючи яблуко.
«Скільки мав років?»
«Точно не скажу. Знаю, що був молодший за свого вітця і старший за свого сина».
«Най Бог прийме душу», – сказав я.
«А куди Йому діватися. І їй…»
Я слухав, намагаючись виглядати засмученим. Але стримати сміх було ще важче. Федорцеві теж.
Мирослав Дочинець
Мал. Юрія ПАЦАНА
